La tierra
en el camino
de la luz
y una luna rojiza
apagada
augura terrores
como hace siglos

La veo
y pienso que
la próxima vez
que ocurra,
voy a tener 63
y quizás,
como ahora,
voy a estar
amando la música
escribiendo
y, sola,
comiendo pan con manteca

no todos
los que tocan tu piel
te tocan
no a todos dejás entrar
ni tampoco
tienen algo que decirte

estoy particularmente receptiva
y me tocaste
al tocarme la piel
las ganas
los planes
la respiración

No creo
que vuelva a ocurrir
así que está en mí
qué hacer
con ese pase mágico
y todo ese amor
que me quedó
por la vida

Voy yendo

Seis grados de separación

Eric
el bello
sad and embarrased.
y Manzur
a un solo grado de Billie.
Michael
a ninguno mío,
Janet
y su bocota certera
Charlie
no colors, just people
y yo
perdida
hecha de retazos
de todos ellos
extrañando
lo que me falta

deslizándose
rueditas
de perfecto
sílice
sin control

se me pierden
se me escapan
sensaciones
de la maravilla
de cuerpo presente
líquidas,
van
a unirse con el universo

acabo
-te dije que soy lenta-
de entender
un refrán.


nunca se sabe
el signo de
la realidad
y
a cada cosa
que parece
lluvia en bicicleta
le hay un
revés
con efecto
con eco en el rebote
que te deja azorado
gancho al hígado
de belleza

Las elecciones
que hice
me trajeron hasta acá
y hoy me sientan
en el carajo
de un barco
viejo y desvencijado
del que he leído
tanto

Aquí,
Prospero,
campeando la tormenta
están todos

/uno vuelve siempre

a los viejos sitios donde amó la vida/

volveré
a cassandra's,
mi prado de abejitas

volveré
al pasado
que me abraza
y al cine
que te sienta a mi lado

volveré
al Montse
donde estabas vivo

a Gumpoldskirchen
y una fiesta en la rivera del Loire

volveré a mi biblioteca
donde no me siento sola

volveré
a escuchar cienmil veces
San Diego serenade
y a llorar sin razones

volveré
espero
a tus brazos
donde me sentí tan bella

hoy es
tres veces trece
el fin del invierno

ha sido
largo y oscuro
y todo este
escarpado camino
me hizo
en tantos sentidos
quien soy

pero aquí estamos,
ya anochece
y empieza
mañana
una etapa nueva

que sea con salud

La textura de la realidad
frunces
revoques
sensación táctil
de que el mundo
pelo geografía gente,
es tan diferente

ansiedad de un tiempo
relativo

textura compacta
de gente revolviendo basura
pidiendo
durmiendo bajo los puentes
bellos puentes
textura
de una realidad muy cruda

La foto es mía, Nueva York, septiembre 2015

No quiero perder
-santa manía
de retenerlo todo-
tu recuerdo
como los demás

no quiero que se desdibuje
marquitas en el pecho
y el rancio blancuzco
de tus ojos dulces

No quiero perder
el rulo extraño
frunce suave en el lóbulo
ni la panza sin pelo
ni el mota de tu pubis

No quiero perder
la sensación perfecta
cópula exacta
silencio programado
esa tensión extra

tampoco olvidar
mañana
como quien deja las llaves sobre la mesa
-aunque no sepa,
literalidad y metáfora en foreing language,
si eras brillante-
que verte tocar
blando, sutil,
elocuente
la espalda quebrada
y ese paso al aire
cuando la frase
cae a tierra
que lo que con esos hombres
podes inventar
es un gozo

No quiero
y sé
que no voy a poder

Mi nueva energía
es una bomba
que fluye
un volcán
-cómo los amo-
naturaleza sin límites
emoción desatada
que me conecta
conmigo
y me convierte
en una ancestral
fuente
de amor

Suertuda
me dijo
y claro,
claro que tiene razón
y tanta:
fui inmensamente feliz
Y Chesterton
tiene razón
Nazco cada vez
que me invento
una nueva familia
madre tía
gente que me quiere
por lo que soy,
no por lo que le debo

Nunca pude
atravesar paredes
No tengo
gran fuerza física

Hubiera dado todos los reinos 

a cambio de telekinesis

No me incinero 

no respiro bajo el agua
pero
por fin
he dejado
don de superhéroe
de ser transparente

resentimiento
jamás tuve
por eso
tipos, con sin nombre
dolor y bronca
y vergüenza
pero nunca
resentimiento
por eso puedo avanzar
y eso no me hace
-ahí le errás-
un ángel
me hace
mucho más humana

Cómo voy
a volver
a encontrarme
con la que dejé

Cómo voy
a volver
a sentirme bella
a saludar en las mañanas
cuando
por fin
me encontré
tan perdida estaba en el mundo

empezaste
gozando
cuando la gangrena
ganaba
un dedo

así fue
así
como cianuro
lento perfume
cortando el flujo
de sangre
que alimentaba
mi esencia

La textura de la realidad
la temperatura de las paredes
la música de los dialectos
son lo que uno puede
llevarse

Miro
lo que no se ve
busco donde no hay
porque lo que de ahí salga
será
-Blake-
verdadero.

¿Qué pasa cuando la belleza es terrible?
Profunda, desgarradora
sin concesiones,
sin placebos
cuando duele
como la lanza afilada en el costado

Ladrillos, asfalto y autobombas
hacen una ciudad
pero el dolor
la trae a la vida

En todo tenías razón
-como me molesta
que seas tan perfecto cuando-

Es un viaje iniciático
es un viaje interior
al centro de la emoción
y la alegría de vivir

Es la primera vez
que me siento
así de libre
así de segura
gozando sin parar
Harlem tiene para mí
todo lo que yo
pude supe pedirle
Una negra sonrisa de dientes muy blancos

Gotea.
A veces es apenas perceptible
y otras, un río de lava

Y luego, el trabajo,
la parte más bella,
donde el sentido y la forma se ajustan
un viejo sastre con la boca llena de alfileres

La calle está llena de imágenes
basta con dejarlas entrar
para que te quiebren
la palabra

Mi cama huele a vos
mi piel huele a vos
me bañé dos veces
y sigo sintiéndote
y el placer
inconcebible
se acomoda en mi cuerpo
y te pide
a gritos
a mordiscos
que sigas