Me doy cuenta que

-generosidad semántica, 

flexibilidad lingüística-

un buen tipo no es eso que 

yo vengo llamando así :

No puede ser que 

la bondad sea tal 

cuando te deja de camino

No pensé

que hubiese

que fuese posible

No creía

en este saber calmo

de que estés ahí

y baste.

Lo que siga

será sano, salvo,

será responsable y respetuoso

será feliz y

reiremos

Si algo sigue,

valdrá como hoy

el orgullo

de ser parte y haberlo construido

en este mundo desolado.

La poesia es la distancia más corta entre dos seres humanos 

L. Ferlinghetti

Media un abismo 

De medio metro

Donde caben huracanes y soledad

En esta distancia, infinita

Ni ferlinghetti puede. 

en preparativos de un día feliz

en primavera

en una isla que no conociste

en un tiempo sin tiempo, girando 

en un año después de tantos años

una vez

pasó esa tarde

trágica

con el sol sangriento 

en la guardia del durand

y esta vez, 

yo no estuve ahí

el tiempo

transcurre siempre

en modos extraños

como los caminos del señor

el tiempo pasa volando

cuando reímos

cuando estamos enamorados

en cámara lenta

cuando estamos en crisis

y el cuerpo requiere extenderlo para procesar

el tiempo 

es siempre de goma

pero es siempre una goma individual, interna. Es siempre subjetivo. 

Esta vez, el tiempo gira

libre

y es una sensación de tantos

en tantos lugares

que hay mañanas que ya fueron y atardeceres todos iguales

He decidido no hacer caso. 

el hombre que amo

duerme y gira en nuestra cama

el calor abrasa

y verlo retorcido como un gato

me inspira una paz

que contrasta con lo que leo

con el aislamiento

y el temor ancestral a lo desconocido

Esos hijos de puta

El nirte

que buscamos desesperados 

eje de un estilo de vida

sustentado en años de 

esfuerzo y alienación 

está en esta mancanza

No hay a quien culpar 

Y no sabemos vivir sin culpables 

El plato hondo

estoico, la mitad de los nuestros

muestra su nueva marca de guerra

desde el borde cascado, ínfimo

la delgada línea gris

que se dibuja cuando se moja

anuncia 

que este

será su destino 

como el nuestro, ya cachado

Nos cayó como de plomo

a cada uno su incomprensión

a cada uno el dudoso entendimiento

de  la magnitud, de los alcances

Nos cayó en nuestros propios límites

en la fe ciega en la acción

en la voluntad

o en el tener

a cada chancho

y a cada uno

las primeras revelaciones le fuern reveladas

en sus términos,

a quién le llegaron como sospecha

a quién como conspiración

castigo divino o trufa del poder de turno

y a cada quien le salió lo de sí mismo, 

el juguito

quien se preocupó

quien se encerró

quien se volvió paranoico

y quien confió y también quien no cambió lo que era y creía

y la ciudad se volvió triste y opaca

y solo fueron mis ojos

incapaces de volver a ponerle brillo

Nos miramos

y esas miradas

ya

habiendo dormido y despertado 

habiendo dolido y curado 

Esas sonrisas, esas miradas

son algo

que deberíamos aprender, 

guardar 

para que cada vez que 

el mundo se vuelva blando

se ponga negro

cada vez que 

nada, nadie 

sacarlas, así, con cuidado 

y saber que el amor 

que nos tocó 

nos cambió para siempre 

/como se aborrecen las peras en coompota/

como pocas cosas

textura, lo fláxido

el olor de insecto

hay algo indistinguible

que nos genera un odio 

tan visceral 

como para tener razones

pero no, 

hay cosas que se odian

como un lunar, 

las peras en compota o un recuerdo

Hijo, si vos lo soñaste, yo lo viví

si vos lo decís

tu reflejo 

me inventa

me desdibuja

-son tantos años

tu reflejo 

empiezo a ser yo. 

Ojalá

mi imaginación pudiera

darte expectativas

proezas

más allá de tu memoria, 

que se deshace como papel en un charco

Alguien te espera

detras de la pandemia

de la lejania

 detras de lo inestable 

y la soledad

hay alguien

aun cuando hoy

no sepas

exactamente

hay alguien

que la última vez que salió juntó un trébol, 

piso el paso con los pies desnudos

alguien con una sonrisa guardada

no dejes de ir

Hay diferentes modos

tiempos

termómetros de una ciudad 

Las hay cálidas como una perá madura

secas como un datil viejo

y también como un mamey pasado 

Unas semanas son todas bellas 

un par de meses empiezan a bastar para que 

ampollas en los pies y sátiros de turno

uno les vaya viendo el hilván

Pero es una ruptura 

la única cicatriz que una ciudad 

puede estampar de modo particular 

en el manto

sólo el vacío y la pérdida de eje 

le da la ajenidad

y ese filtro único 

de saberse resistente y, a la vez, 

desear, 

esta vez no

¿Pero hay una
felicidad nueva
por cada vez?
O es que esta
calma es nueva
este centro
esta claridad de
quién y dónde soy
y es el río
el que es siempre el mismo?

rapsodia en febrero

Cuando algo me
incomoda
me vuelvo un japonés
de mediana edad
ceremonioso
con una remera
de la fábrica de ananaes

Tantas servilletas
espejos con corazones
tanta humanidad expresándose su amor y
cada vez
es única
primera

Quizás la memoria se sobregraba
y sean los lugares que guardan
o la piel
o la risa
pero yo no sé
si mi memoria es tan endeble
si funes
pierde en el amor como en el juego
yo creo que
ninguna casa, trinchera
como esta
sería invivible vacío,
una emboscada

Normal

es la violencia 

y los abusos

la sed debe ser lo más normal

y el hambre

No son normales el amor 

ni el respeto 

No es normal la dedicación 

ni la paciencia 

Normal, lo que está en boga en las grandes y pequeñas capitales 

es el horror 

Vos no, dejate de joder

tu sentido de lo habitual

solo te hace más excéntrico, excepcional 

y más amable 

Mis observaciones
van delante de mí
Corro,
corría
desenfrenada
para ver qué es observación
qué decisión

Cuánto trabajo

la risa
empieza
como una lluvia suave
pequeñísimas gotas
apenas la noticia
y se expande
en una brisa fresca
en el sol naciente de una mañana tibia
tu risa
hace crecer las selvas
hace amarse a los animales
y a mí
me deshace
como un pedazo de pan
bajo una lluvia suave
que luego crece