en ese lugar
un pueblito de pescadores
había, decís,
vida en lo muerto

había bichos azules.
¿de qué otro color podían ser los bichitos
de un lugar así?

la vida
florecía
y la muerte sospesa
no se detenía
a abrazar las parejas en los parques
/y corre entonces, huyendo de sí misma/

la vida
en bichitos azules
crecía
como los bichitos
en lo podrido
porque no
hay más
nada
que podrido
muerto
y bichitos

Soy lo que hago
hay otras cosas
soy pan
soy sal
intensidad
soy libido
en todas sus formas
pero no va a quedar
mortaja vacía
de mí
más que
obra
amigos
estudiantes
nada
nada
nada más

sigilo
reflexión
cada movimiento
es una oportunidad
para escapar
de este cajón
lila
vulgar

cada respiración
abre
un mar de oxígeno
que golpea de perfume a sal
los bronquios
y salpica
expandiendo
la sensación
única

destello
de estar vivo

Siempre
el mismo mal llevado
siempre
no podías venir a saludar
en la noche
la unica
la puerta
la fiesta
no podías
no quisiste nunca


¿habrán estado las puertas
congestionadas?
¿habrán dejado las estampas de
no huellas digitales,
los pedacitos de falange?
¿no querías codearte?

no es un reclamo
no
pienso en que quizás
ahí en la puerta
estaba el padre samperio
la condesa
rufo


Siempre
el mismo mal llevado
otro año
sola

El mundo atribuye sus infortunios a las conspiraciones 
y maquinaciones de grandes malvados. Entiendo 
que se subestima la estupidez.
A. Bioy Casares

de buenas intenciones

y no maldoror

de idio/cinismo

y no de sade

de miedo

de resentimiento

de represiòn

                 agarrà el horror.

                 hervilo, hacete una sopita

                 juntà valor

                 que la ternura

                 es màs dura de lo que parece

                              

de agüita
fresca y cambiante
la risa clara
de niñitos morenos que corren
de recuerdo
de guagua y campo
de mi historia con serpientes
de sueño, idealizado
de palmas, de cañas
es
la quimera
nueva

uno de los ecos màs raros
es estar
otoño dorado
tomando mate
y -como si
alguna parte de mí
tuviera 14-
cantando Fito.

Un eco
de mi historia
perdida
de toda esta complejidad
que estoy aprendiendo
Un eco de mí

gracias, enamorado de argentina
por devolverme
un pedazo de mi
atascado en migraciones
o control de aduanas
gracias,
canción de amor,
así, con el mate en la mano
mientas tanto

la muerte tiene los ojos de vidrio

la muerte viene y se enrieda en un palo, 

discursiva

en un palo

Dale con amor, mátala ya 

Si dispusiéramos de una Fantástica, como

disponemos de una Lógica, se habría descubierto 

el arte de inventar

Novalis

esta tensión 

nos tiene en vilo 

desde

que la humanidad

es lo que conocemos

que, 

seguro, 

primero fue otra cosa

pero sabemos quién cuenta la historia

y hoy

eficiencia

los androides sueñan

más que los humanos

y 

se atreven

a rebeliones más nobles

menos corrompidas por el cinismo

y la vacuidad

a nosotros

una Fantástica

nos resulta inexplicable:

como la generosidad

como revolucionaria

nos resulta

la ternura

caminos extraños tiene la viña,
señor, de los hombres,
porque aunque no exista un dios,
la viña intricada,
te llevó a querer, amoroso ingenuo,
pagarme el favor
y, adonis de período especial
te agradezco
la intención

Censu

quizás tengan razón y esta canción
sea
pero te escribí
con ella
y
                                                               
                                      /hace mil años,
                                       alguien me dijo que marcara
                                       con rojo lo que no veía mío
                                       en esa carta natal (o astral, o)

y lo ajeno
termina siendo
lo que


la escucho por vez
la canto mentalmente,
aunque nunca me oíste
y tampoco es que importe
porque en el fondo

la te escucho
y no me escribiste
un poema hermoso ni fui tu princesa
ni seré
más que


El tiempo es tan largo.

corría él
con ella al hombro
y los montes corrían
gesto enjuto
poca palabra
como si Orfeo

corría el amor con ellos solos
la noche
y el destino
zincalés
no estaba aún escrito

has elegido
la maldición que te condena

de terciopelo
me envuelve
I've sinned a lot, I'm mean a lot
escondo la cara en esa intimidad

tu voz
es el mundo
donde querría
llegar
donde querría enamorarme

la voz de los muertos
es mi casa

vexed again, perplexed again
cantame
cantame toda
es lo único que quiero

una aurícula
se pone un saquito:
llegó el frío
anochece temprano
y la gente se cierra (más) en sus casas
consumo y racismo, desconfianza

otra,
todo lo lejos que puede estar un cacho del corazón del otro
está esperando que llegue la primavera y los jacarandás
espera con un mate y la panza que hace ruido
espera que cambie
algo


Tengo un ventrículo
perdido
entre las raíces de un flamboyán
árbol mágico
en una guagua nocturna
tengo un ventrículo
que ya no sé si podré recuperar

¿Se arregla uno con un cuarto de libra de carne, Shylock?

/vos encajas en mí
como un anzuelo en un ojo/
Margaret Atwood


cada parte
en donde no va
el codo, en la flexión de mi hueco poplíteo.
Encajás donde no hay
donde no necesito
y te juro que necesito

pero no hay encaje o placer
no hay distensión
dolor
escalofrío.


no
hay
nada

/Va corriendo, huyendo de sus pies/
Miguel  Martínez Naón

corre
enajenada
sin pies y sin sombra
corre con la cabeza cubierta, para evitar ser violada
y corre de espaldas, para dejar signo equívoco.
corre,
como hemos corrido todas
del oprobio, la violencia

No corrás más.
Bailá.
No corrás.
Sonreí
Parate a mirar el amanecer

esta puede ser
la última noche
esta
o aquella
y no te despediste

no hay forma
capaz de hacer encajar
el amor en estado líquido,
como versos de Alexis
che chorrean de su sien
No hay forma
de no ver
donde mi habana
mi Ari amada
mis nombres,
dinamitan

me ponen a tono con la ciudad

lo estable
lo solido
lo pesado
lo vacío

la piel café
y los ojos más despiertos
la sonrisa
profundidad dolores historias
una sonrisa generosa, ventana
ella es todo lo que


ella es todo.

dos nombres entre tantos
de hermanas y amigos
dos nombres
tiene para mi
el malecón
dos
el faro
dos nombres
el viento que viene del mar
y dos
el amor

dos nombres cubanos,
dos
únicos, como ellos.

Y esos dos nombres, hoy lejanos
en sus casas, en sus vidas
en la habana, en el campo
me pueden
toda la vida
quitar.

Bewitch, bothered and bewildered

After one whole quart of brandy
me canta Ella en la oreja
y voy a escribirte
cada primavera
con la magia
de una noche fresca
como jamás trendrás
de una noche, la segunda
de una larga vida
sin vos.

Yo me dejo aquí en la Habana
un sueño, noches y días
dejo nuevas utopías
respiro historia cubana.
A cada uno, mi hermana,
dejo lágrimas felices
dejo atrás los muros grises
dejo hermanos de otra madre
otra nación, lengua y padre:
Dejo mi amor sin matices


#OralituraHabana2019

vivir lo predicado
hasta ser
semilla
de sujeto actuante
de expectativa
coherente
vivir y que ese
rito diario
sea una prédica
iluminacion, esperando
una fe en lo que sí
finalmente
quede

Por qué me torques bárbara tan mente?

Lope de Vega

por què tan tanto
por què què habrè hecho
mere tan cido
por què desgarras
bestialmente
desde el
pùlpito amor adentro
por què con palabras bellas
por què
cuando mis manos
en tu piel sumidas
no dijiste
y ahora
amparado
barbara tan mente?

Tengo un amigo
no dos no veintisiete
tengo
y esto de tener lo hace falso
porque sola no tengo nada
y la propiedad es
normalmente
desaconsejada

Nos tenemos
un amigo y yo
y ojalá
mi no decir sea capaz
de hacerlo sentir
tan importante
_________________
Ho un'amico
non due non ventisette
ho
e questo d'avere lo fa finto
perché da sola non ho nulla
e la proprietà è,
al solito
sconsigliata

Ce ne abbiamo
un amico e io
e magari
il mio non dire sia capace
di farlo sentire
così importante

Este fuego,
esta incertidumbre de barcaza
este nunca aprender
reconocer saciedad
calma, terruño.
Este vagar,
/contar la noche, pena y pena/
Sin sosiego, sin ciclo
este fénix
me lo tenía que olvidar y,
en vez

/¿acaso las maneras de intentar salvar 

son al mismo tiempo las maneras en que opera la destrucción?/

Agarrar rasguñar desgarrar

aprendimos

el daño

estalla contra el pavimento

una paloma con su fondo azul

de francia y carlomagno y la doncella de lyon

locura y poder 

hoy cae

incinerada, fabulosa

mientras tanto

siria, libia, haití. 

Mientras tanto la humanidad

cae, como en una pelìcula muda
como en un canal de cable de nùmero alto
como olvidada
como olvidada està nuestra empatìa, 
como el honor, la dignidad
todo escondido
detràs del pobre
escondido
"por què me tenès miedo?"

/hablaba el ruso en quince lenguas/

julia Kristeva

y ninguna
ni una
de las quince
servía, bien,
para decir samovar,
o nieve
o el vientito que sopla de Siberia en primavera

ninguna
de todas sus lenguas
dibujaba en su piel
como esa
aquella
del morocho gabino
escalofríos

No se entierra al muerto para no verlo más

Si no para seguir mirándolo

Florencia lobo

Puñados de tierra seca
Gris y
ruido ensordecedor
/piedras, pequeñas partes de cerámica /
La tierra se niega a cubrir
Lo que lluvia y flores
Y mariposas en primavera
La vida entera siguiendo encima

Subsiste
El pobre
En la ficción
Que jamás lo dejará
Descansar en paz

soy
la mano
de tus ojos glaucos
la confianza
de tu nariz afilada
soy las palabras que te faltan
y el abrazo que te calma la respiraciòn

soy
todo este amor
que nos dimos
todo el llanto
que consolaste

y mi deuda
serà pagada
con mi ultima gota de sangre
con tu nombre
tu verde nombre
en mis pupilas

podes
cambiar de hemisferio
de país
podes creer
que algo cambió
/primavera, Termini/

podes
sentir que tu tiempo
es finito
y
spread the word
comunidad / socialismo

podés

porque el centro
sigue puesto en la voluntad
en la acción individual
pero

qué pasa con la palabra

¿podés encontrar un lugar
dónde todavía tenga valor?

y
qué se hace
cuando lejos
de eso que llamabas casa
todo
empieza
a ser
un desafío y un esfuerzo
y nunca un relajo

qué se hace
cuándo
por fin
hay un lugar
lejos de eso
que llamabas
uno que es sueño

cuántos Claudios
habrán nacido en rosario
cuántos que están por cumplir 17
a cuántos de nosotros se nos impregnó
en el gas lacrimoso
en el llanto
en unos asesinos desbocados
sediendos de sangre y poder
a cuántos el pocho nos quedó
como ese tiro,
en la garganta.
Cuántos hubieramos querido
un abrazo
de cada uno
de estos 39
que nos faltan
y hoy se llaman pocho
(mañana, darío)

cuántos querríamos
morir
puteandolos,
defendiendo a los pibes.

La distancia nos acerca
/la ausencia es una parra seca
en una casa sin sol/
Tu abuelo sabía
de parras
y tierras yermas
y de hacer crecer también
en otros pagos
los míos no
y en ese aprendizaje
en mi recuerdo
de parras y tierras y otro lado
trato
de seguir presente
acà
en el hueco

Cómo hacemos para queremos tanto
Sin tiempo
Sin cuerpo
Solo la sagrada ocupación
en la empatía
solo la dulzura
de no decir nada

¿Cómo hicimos
para tocar, con las manitos callosas
el cielo de amor universal?


Come facciamo
a volerci tanto
senza tempo
senza corpo
solo il sacro impegno
nella empatia
nella dolcezza
di non dire niente

Come abbiamo fatto
a toccare, manine callose
il cielo del amore universale?

Disgregación

Cada parte
pierde
su con el todo

La cohesión
es un ruido
sordo

La Mer

espuma
                y tantos
-remera amarilla, pantaloncito-
bultos abandonados
en una playa
irresponsable

Sirenas
guarden ese
candor
Volverá Ulises
a buscarlo

En un par de compases
revivís
te quejás del capuchino de polvito
/puré Chef/
sonreís a estos nubarrones
ajenos
y desapareces
así,  como llegaste,
cuando Ludwig te habló
y justo te diste vuelta

/las consecuencias comienzan

antes que las intenciones/

Movimiento

Kepler

de metal antiguo

perpetuo

Y los alcances...

Reverse

Caminando
en los pies de otro
volver a pasar
por el corazón
la experiencia
pérdida abandono
para salir
fuego sagrado de la ajenidad
purificado

Busca
ya sabiendo
esa piedra final.

Un buen sitio,
aireado,
busca

ya viejito
elige
una tumba con sol

/ni la leche al plato alcanza/                           

(daniel quintero)                           

Ni el hilo

ni el hambre

No alcanza la quietud

No alcanza el fin al mes

el frio a la estufa

el desprecio

el sueldo

Pero llegará el día

/y voy a afilarme la rabia para pegar/

donde

una rueda nueva

en engranajes oxidados

llegará el día donde el tren por fin

haga camino

Un blanco de polen
pegajoso
irrumpe en lo conocido
se agarra
de la seguridad

Una niebla solida
que desteje
Penelope
lo que supimos conseguir

La lengua
tiene un eje
pasado/ no pasado

Ya desde la
primera matriz
nuestra complejidad
radica en la memoria

/Hoy se me ha muerto otro perro/

Pienso en el dolor infinito
de perder un perro
y
por alguna causa
inocencia
me es más
fácil aceptar
la muerte humana

pavana

evoca y con eso teje

Solo la mùsica -y tan poca-
sabe quien era
antes de ser

te moriste
súcubo oscuro
ángel caído en desgracia
siempre escóndiendote
seductor
como una araña
veneno instilado por años

una tela
que pude cortar

Waste land

Yerma
sos
muerta infértil
abandonada y obtusa
Yerma.
No te crece
ni yerba mala

Las puertas
piedra ilustrada de símbolos
un humo de azufre
se cuela
en volutas blancas
y
para quien narra
y guía
como una cobra se alza
hipnótica en una canasta
sin idioma
la vocecita
se escucha lejana
aguda

Ma la chiudete questa porta?

Obituario a las tres

Me quito lo que me queda grande
el saco de tweed
lo que no es mío
y me veo
Chucara
tan yo
qué no puedo creer reencontrarme
haciendo pucheros
Y noble
como el trigo
que va a ser
pan

en tu sueño
fuera de control
de la memoria
de la elección
en tu sueño
amarras colgando de lado
en tu sueño
decime cosas bellas

/la poesía sopla donde quiere/

no hay ráfaga ni inmobilidad agobiante
no hay viento gélido o aliento diabólico
capaz de batirla
o mirada cínica
capaz de hacerla callar

El humo blanco se dispersa lentamente
en un llanto de arena
las brazas de un país ardiente
chamuscan las ojotas
y,
otra vez diciembre
defendiendo
al capital
Arde Buenos Aires

ese paraguas,
en la tempestad
el saltito
y tu enojo
porque mi orgullo
no te deja hacer

y a veces
entre tanto barro
en lágrimas
no logro recordar
más que la lluvia
autos árboles
y esa nieta,
sola

como una balsita
cáscara de nuez
rio abajo
a la alcantarilla
va Bachicha.
Como una cáscara de nuez
sin timón
a la deriva
esperando
en el brillo aceitoso
caer inexorablemente
sintiendo que
por fin
está en comunión con el universo

Cada una de las aguas
tintas
tiene su propio espesor
las hay claras
cual arroyo cristalino
con ganas de confiar
y también
cuando bajan
cálidas y limosas
llenas de resentimiento y miedo

Cada agua
una tinta
una letra
una sangre nueva

El hombre de mis sueños
amanece
/un gatito, leche/
y una vida
cierra en
rodaja que no es despedida

si un dia
un tigre, un leon
de zoológico,
y entonces ya no más
Aún así,
sin haberme bañado
bajo Neptuno
Aún asi salud y fortuna
habrán hecho de mí esto que soy

y ni por un instante
voy a dejar de agradecer.

hacernos compañía
compasivo respeto
y las pequeñeces
que se dejan caer
es un destino noble
modesto
asequible
para una vida
juntos
que,
más temprano que tarde
todos esperamos

/sean breves y crueles, antropófagos/

Que
como una bandada de aves oscuras
como gitanos bailando enardecidos

Que
sea como una fiesta
el dia implacable
de la justicia
en que,
maldición árabe

Coseches todo lo que siembras

una pequeña placa, dos agujeros
en la piedra clara
que no suena
que no respira
ya desde hace tanto

y esta clausura
que nos separa
abismo insondable donde ya no estás
la voy a guardar
en un negativo 35
ajado
y manchado por la humedad
pensando en qué de vos
es lo que se viene conmigo

cuencos
de arcilla
frágiles
que suenan y despiertan
magia ancestral
y guardan
agua y leche
como una plegaria
para regar la tierra
que nos reciba

/¿No hay suficientes palabras flotando en tus venas.../

pronombres

desinencias

no hay verbos

puntuación

capaz

de detenerte

¿no hay vocativo

que te haga dudar?

Tu mano
gordita y sudorosa
deja correr
lo peor
de tu miedo
     esa desconfianza
que te hace
maleza
un rizoma
infecta pudre

el mundo
con el corazón lleno de moscas
no sabe a dónde correr

Una antropologia del error


nuestro pavor
será en realidad lo único
capaz de separarnos
especie que
obnubilada en progreso
sigue
aterrada de lo diferente

¿Hubieras podido?
¿te hubieras animado


Tantos reparos en lo seguro
en ese enojo, largo
con el mundo que cambiaba

¿te hubieras animado
a ponerte en duda
y
/te veo/
a abrir los ojos?

¿Será pejoría
una palabra cuando
todo
avanza coherente
y nuestra capacidad
de asombro
yace
víctima de
un KO de realidad?

/flores hechas con el polvo de las cosas/

de espaldas
flotando
en un río
de un metro de profundidad

la tinta
que amabas
fue lo único
que pudimos
reconocer
y en tus rulos
en tus ojos
estamos todos
como si fueras
el hermano menor
que duele
como si mi propia mano
te lastimara

la otra mejilla
es la metáfora más bella
de perdón
porque
somos iguales

el agravio, la burla
y el dolor de un país que llora sangre
no se perdonan
ni con otra mejilla
ni con otro muerto

nunca más
nunca más
nunca más

el derecho canónico

me esquiva

acaso

por el mismo sentido de la justicia

la balanza

la venda

me son ajenas

y aprender a no juzgar

es el primer paso

de aprender

en días tan oscuros
a veces
uno se anima
a dejar
el traje
el disfraz
y salir así
desnudito


con el corazón en la mano
las cosas se ven claras
y fluyen
los nudos
solitos ceden
y dios mismo
si lo hubiera
pensaría
que así
le hubiera gustado
que fueran las cosas

cada uno

sabe

qué piedra

qué zapato

dónde no puede

hacerle frente

a la que le toca

o gozar

sin mentiras 

pero este dolor y la lanza en el costado

aprender

es perentorio

En un mundo
de lobos trasvestidos
y tribunales inquisidores
reivindico mi derecho
a guardar silencio
y trabajar
para el amor
y la tribu

tres tristes tigres
ven, azorados, como plantan un cadaver
ven al ciego, rodeado de cuatro policías forcejeando
y ven, más allá
a Walt Disney

son tigres, no hablan
pero estan tristes
y ser tres
y saberse tristes
no les mengua el sentimiento

                                                                                       
                                                                                      (para Victor)

petrarca
decía
al final
Soy un desierto
herido
y
hoy
mordiendo arena
consciente de la responsabilidad
que pesa sobre los hombros
en lo que dejamos
me voy

estás
justo donde lo mostruoso
patea
con furia y rencor
estás en ese punto
último
donde todo el dolor
te alcanza y
fulmina

este
es el día del no retorno

el éxtasis
ante la taza cotidiana
que bien podría
errata
no decir nada
llama
a pensar
éxtasis, epifanías y
esas cosas humeantes que
mate cocido
ayudan a tomar posición
y dejar
que los dolores
se acomoden,
-como en su casa, por favor-.

algunas veces
cuando
la rueda ya conoce el camino
y la senda
parece segura
y todo cae
por los mismos carriles
en el desastre
al que estamos tan acostumbrados
a veces,
no digo siempre

a veces
vale la pena

escuchar
frenar
y cambiar esa huella gastada
por la costumbre y la desazón

/los peces se asustan creyendo ahogarse/

aún no sabe
tantos años
quién es
nada respira vuela
tantos años
y ni una pista
de para dónde
huir
cuando hagan olas

Como una lancha
que levanta olas enormes
en otra ciudad
en otro planeta
¿Será que el amor
vive en el reflejo de los charcos?

el 70 por ciento
de los todos
cree
que el setenta por ciento
es medioalto cuando, quizás sea otro
pero aún suma setenta de la misma torta
es pobre

y cae
cada día
un poco más cerca
la semilla del árbol

/todo se moja, sorprendido/

sonríe en el olor de ozono
y pasto fresco
el pececito sonríe
y el, desde lo alto
yo
y el piso rojo
y el desamparo
que se moja,
sorprendido
de seguir, todavía
seco