/flores hechas con el polvo de las cosas/

de espaldas
flotando
en un río
de un metro de profundidad

la tinta
que amabas
fue lo único
que pudimos
reconocer
y en tus rulos
en tus ojos
estamos todos
como si fueras
el hermano menor
que duele
como si mi propia mano
te lastimara

la otra mejilla
es la metáfora más bella
de perdón
porque
somos iguales

el agravio, la burla
y el dolor de un país que llora sangre
no se perdonan
ni con otra mejilla
ni con otro muerto

nunca más
nunca más
nunca más

el derecho canónico

me esquiva

acaso

por el mismo sentido de la justicia

la balanza

la venda

me son ajenas

y aprender a no juzgar

es el primer paso

de aprender

en días tan oscuros
a veces
uno se anima
a dejar
el traje
el disfraz
y salir así
desnudito


con el corazón en la mano
las cosas se ven claras
y fluyen
los nudos
solitos ceden
y dios mismo
si lo hubiera
pensaría
que así
le hubiera gustado
que fueran las cosas

cada uno

sabe

qué piedra

qué zapato

dónde no puede

hacerle frente

a la que le toca

o gozar

sin mentiras 

pero este dolor y la lanza en el costado

aprender

es perentorio

En un mundo
de lobos trasvestidos
y tribunales inquisidores
reivindico mi derecho
a guardar silencio
y trabajar
para el amor
y la tribu

tres tristes tigres
ven, azorados, como plantan un cadaver
ven al ciego, rodeado de cuatro policías forcejeando
y ven, más allá
a Walt Disney

son tigres, no hablan
pero estan tristes
y ser tres
y saberse tristes
no les mengua el sentimiento

                                                                                       
                                                                                      (para Victor)

petrarca
decía
al final
Soy un desierto
herido
y
hoy
mordiendo arena
consciente de la responsabilidad
que pesa sobre los hombros
en lo que dejamos
me voy

estás
justo donde lo mostruoso
patea
con furia y rencor
estás en ese punto
último
donde todo el dolor
te alcanza y
fulmina

este
es el día del no retorno

el éxtasis
ante la taza cotidiana
que bien podría
errata
no decir nada
llama
a pensar
éxtasis, epifanías y
esas cosas humeantes que
mate cocido
ayudan a tomar posición
y dejar
que los dolores
se acomoden,
-como en su casa, por favor-.

algunas veces
cuando
la rueda ya conoce el camino
y la senda
parece segura
y todo cae
por los mismos carriles
en el desastre
al que estamos tan acostumbrados
a veces,
no digo siempre

a veces
vale la pena

escuchar
frenar
y cambiar esa huella gastada
por la costumbre y la desazón

/los peces se asustan creyendo ahogarse/

aún no sabe
tantos años
quién es
nada respira vuela
tantos años
y ni una pista
de para dónde
huir
cuando hagan olas

Como una lancha
que levanta olas enormes
en otra ciudad
en otro planeta
¿Será que el amor
vive en el reflejo de los charcos?

el 70 por ciento
de los todos
cree
que el setenta por ciento
es medioalto cuando, quizás sea otro
pero aún suma setenta de la misma torta
es pobre

y cae
cada día
un poco más cerca
la semilla del árbol

/todo se moja, sorprendido/

sonríe en el olor de ozono
y pasto fresco
el pececito sonríe
y el, desde lo alto
yo
y el piso rojo
y el desamparo
que se moja,
sorprendido
de seguir, todavía
seco

Hay que
volver en el tiempo
para dejar salir
eso que atrapado
desde el origen
espera

/piedad, la raza humana no sabe nada de piedad/

y el marmol blanco
y viaje a las estrellas
y un puñadito
chico
de expatriados
de la humanidad
que
desde la incomprensión
o entre sombras
tratan
de aprender

/Podría decir lluvia y que llover sólo fuera eso/

y no la delgada desolación
en hebras plateadas
que encuentran
otra vez
apátrida

no el frío que cala
ni los muertos que quedan atrás
ni los recuerdos ajados
que no van a cruzar

podría decir lluvia
y no saciedad 
en un abrazo seco
en medio de la tormenta
y risa y tonterías

podría decir lluvia
y que ésta
en vez de ser
de las últimas

fuera de las primeras