/flores hechas con el polvo de las cosas/

de espaldas
flotando
en un río
de un metro de profundidad

la tinta
que amabas
fue lo único
que pudimos
reconocer
y en tus rulos
en tus ojos
estamos todos
como si fueras
el hermano menor
que duele
como si mi propia mano
te lastimara